Terça-feira, 12 de Fevereiro de 2008

Cheguei...!

Um rasto de avião vê-se ao longe. Não se compreende muito bem como nem porquê mas no ar não existe som algum que evidencie a passagem de tal meio de transporte. Apenas uma linha branca que rasga o céu como um traço de giz num quadro negro.

Da mesma forma que ninguém no chão consegue discernir o que raio executa tal efeito no céu, o próprio Autor, em velocidade semi-supersónica pelos ares, não consegue ver o que quer que seja que se assemelhe a forma de Vida lá em baixo.

O vôo é delicioso. A Terra lá em baixo passa muito mais devagar que aquilo que se julgaria. Não fosse a sensação quase cortante do vento no rosto, o Autor quase que se poderia supor parado no ar.

Mas chega a altura de aterrar. A Terra é suja, conspurcada, cheia das desgraças da Humanidade. E todas essas impurezas cairão sem dúvida na camisa de linho alva do Autor. O Filtro que sempre teve à mão está gasto, o braço que erguia o Escudo, cansado. Todo e qualquer projéctil ou perdigoto o atinge, o torna mais um pouco parte da própria imundice. Mas a alternativa é voar sempre, sem descansar. Que fazer?

Que remédio. É voar, rasgar os céus, e aterrar sempre que se esquecer do que o espera cá em baixo.

Com um estrondo, o Autor cai na Terra, enterrando as pernas até aos joelhos com o impacto.

Aguardemos para ver o que sucede na versão Plural desta ilha a que se teima chamar de Bloquito.

 

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publicado por Luís às 16:36
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1 comentário:
De Rui a 12 de Fevereiro de 2008 às 18:40
Ora aí está, uma ilha mais paradisíaca que a de Jack e Piggy, mais polémica que aquela a que Edward Prendick foi naufragar, mais misteriosa da que Guybrush Threepwood procura em perseguição dos mais resguardados segredos, mais erótica que a guardiã do monte Olimpo... Bem, e daí talvez não!


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